rafael alberti, españa

ODA A PLATKO     Ni el mar, que frente a ti saltaba sin poder defenderte. Ni la lluvia. Ni el viento, que era el que más rugía. Ni el mar, ni el viento, Platko, rubio Platko de sangre, guardameta en el polvo, pararrayos. No nadie, nadie, nadie. Camisetas azules y blancas, sobre el aire. camisetas reales, contrarias, contra ti, volando y arrastrándote. Platko, Platko lejano, rubio Platko tronchado, tigre ardiente en la yerba de otro país. ¡ Tú, llave, Platko, tu llave rota, llave áurea caída ante el pórtico áureo ! No nadie, nadie, nadie, nadie se olvida, Platko. Volvió su espalda al cielo. Camisetas azules y granas flamearon, apagadas sin viento. El mar, vueltos los ojos, se tumbó y nada dijo. Sangrando en los ojales, sangrando por ti, Platko, por ti, sangre de Hungría, sin tu sangre, tu impulso, tu parada, tu salto temieron las insignias. No nadie, Platko, nadie, nadie se olvida. Fue la vuelta del mar. Fueron diez rápidas banderas incendiadas sin freno. Fue la vuelta del viento. La vuelta al corazón de la esperanza. Fue tu vuelta. Azul heróico y grana, mando el aire en las venas. Alas, alas celestes y blancas, rotas alas, combatidas, sin plumas, escalaron la yerba. Y el aire tuvo piernas, tronco, brazos, cabeza. ¡ Y todo por ti, Platko, rubio Platko de Hungría ! Y en tu honor, por tu vuelta, porque volviste el pulso perdido a la pelea, en el arco contrario al viento abrió una brecha. nadie, nadie se olvida. El cielo, el mar, la lluvia lo recuerdan. Las insignias. Las doradas insignias, flores de los ojales, cerradas, por ti abiertas. No nadie, nadie, nadie, nadie se olvida, Platko. Ni el final: tu salida, oso rubio de sangre, desmayada bandera en hombros por el campo. ¡ Oh, Platko, Platko, Platko tú, tan lejos de Hungría ! ¿ Qué mar hubiera sido capaz de no llorarte ? Nadie, nadie se olvida, no, nadie, nadie, nadie. Trayectoria Rafael Alberti

Amalia Carrera, colombia

Voy a calzar el pié que te quedó desnudo La noche del amor horizontal Y te voy a fundir en oro puro Junto al amor antiguo Que me es tan grato y tan amargo, Para poder volar en libertad Para poder calzar y descalzar Para poder dormir y amanecer, Para poder amar y morir Para poder amar y renacer; Voy a calzar tu corazón desnudo Que te quedó atrapado la noche del amor viajero Y te voy a nombrar con letras grandes Y te voy a cantar en pentagramas Y te voy a hacer dormir junto a mi vientre Y te voy a hacer morir junto a mi muerte. Voy a vestir y a desvestir tus ojos Voy a vestir y a desvestir tu boca Voy a vestir y a desvestir tu alma Para llenar mis manos de aventura Junto al hermoso placer De tu ternura, Amor de invierno                         Y árbol blanco.

fernando pessoa, portugal

Se depois de eu morrer      Se depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,  Não há nada  mais simples Tem só duas datas — a da minha nascença e a da minha morte. Entre uma e outra cousa todos os dias são meus. Sou fácil de definir. Vi como um danado. Amei as cousas sem sentimentalidade nenhuma. Nunca tive um desejo que não pudesse realizar, porque nunca ceguei. Mesmo ouvir nunca foi para mim senão um acompanhamento de ver. Compreendi que as cousas são reais e todas diferentes umas das outras; Compreendi isto com os olhos, nunca com o pensamento. Compreender isto corri o pensamento seria achá-las todas iguais.   Um dia deu-me o sono como a qualquer criança. Fechei os olhos e dormi. Além disso, fui o único poeta da Natureza.      Fernando Pessoa / Alberto Caeiro

María Eugenia Caseiro

Borradores IV     Hay una extensión donde palpita la voz inalcanzable donde el rescate se hace rebelde y crece la memoria colectiva. Hay un rostro sin espanto, sin desesperación, sin rasgos, sin nombre.   Pero el viento crece y su adultez de piedra golpea abre la entretela y las mamparas, termina por herir, causa el desastre y no sabemos cómo y cuándo despertar.   Cada corazón que escucha amaga sus latidos hasta el salto; cada pensamiento es lágrima apostada en el cristal del karma. El hombre es temporal y subyugado…   -sacar las manchas, lavar el polvo atizar el carbón de la conciencia empuñar el remo de los días…-   Los que duermen habitan su lugar. Las campanillas que evaden los silencios son notas ciertamente ancladas a la gran necesidad de añadiduras.   Si la fuerza en lo trazado, el deseo de partir en pos de lo dispuesto donde las plantas caladas por la  melodía de la intemperie conforman el pan de los desguarnecidos, de los necesitados, alarga el orden trazando su ruta sobre la desolación sobre la hora desplegada de la providencia, cada palmo se convierte en hambre.   Si las ranas se atrevieran a romper el canto el viento, la lluvia, a lanzar el grito liberto hacia la inmensa intemperie hacia su punto ausente, los fantasmas saldrían de sus tiempos cabalgando el pensamiento que les turba.   Mientras dure la luz trabajaremos…   Queda la memoria: el piélago interior que recopila tiempos, y está a salvo ese lugar donde los ojos y el oído no alcanzan las curvas del reloj; donde el olvido baja amargamente las cortinas cuando crece en su infausta eternidad la noche.   María Eugenia Caseiro

harmonie botella, españa

Harmonie Botella Chaves El Campello . Alicante Mar.   Movimiento sísmico, a veces   hechicero, matices azures, tonos de pradera somnolienta, tonalidades de rabiosa  espuma nívea, engalanan la superficie misteriosa que rodean los litorales ambarinos. El mar, en su reflujo incesante, agasaja los arrecifes con un vaivén y unas ondas añiles de leyendas cargadas. Lame voluptuosamente la cálida arena áurea  y acuna en sus misteriosas hondonadas la magnitud de la afligida soledad blanquecina. Las gaviotas surcan el espacio céreo, confundiendo las aguas índigo con el cielo que invade el horizonte  e introduce sus raíces en las mareas  esmeraldas del renacer y de la muerte.

lady lopez, españa

Elegía a la casa y otros recovecos Lady López Los dulces años de infancia   El eco de su presencia siembra primavera en mis inviernos, y  el recuerdo de sus caricias reverdece el jardín de mis  otoños. El verano, arrepentido de su huída hacia el pasado, se instala soberano en el palco de honor de mi memoria”.                         © Bruno Kampel   I Cambia la escena. Todos permanecen inmóviles. Es de día, es la hora y el momento preciso. No hay antes ni después. ¡Comenzamos! La educación católica me sirvió para alejarme de Dios, y en la comunión perdí la Fe. Fui victima de las monjas que, por debajo de sus hábitos, cubrían su encarnizada violencia, y en sus miradas exhibían su arrogancia ante aquello que tuviera un poco de pureza. Dos o tres golpes con la baqueta sobre las palmas de las manos convertían las letras en dolorosas verdades. Si Dios me hubiese acompañado, tendría dibujadas en las pupilas pájaros de estaño y un corazón habitado por el mundo.   Huí del abecedario cuando entendí el significado de las palabras abuso,  brutalidad, intolerancia, impiedad y opresión. Nunca más podría convivir con ellas. De puntillas y en silencio escapé a las luces, armada de cincel y espadas de acero para las arduas embestidas. No sólo los vocablos entraron con energía. La infancia también tuvo su lado punzante y cruel. Mis compañeras de pupitre advertían mi aparente fragilidad de espíritu. Después de rodearme como enjambres, se transfiguraban en buitres para picarme los ojos y amordazar mi cuerpo. El sortilegio de mis alas vencía los injustos ataques. Marchaba con la prisa de mis pies, soy mis pasos tierra firme, y Pegaso al vuelo gritaba a mi oído: vive en libertad, ¡corre y huye, déjalas atrás! Aún después de haberme fugado, los buitres siguen mis huellas, los tengo en casa, se dicen amigos, me estrechan la mano, y me tienden una trampa. Son entelequias del ayer, implacables me asaltan en la noche aunque sé que les he vencido. Cerraba la vida escolar de la infancia cuando descubrí que no era yo quien era. Ante los hombres me nombran y en el bautismo me renombran. Un abismo al interior me divide, soy dos continentes en un peñasco. Puedo cambiar de piel a mis antojos. Las máscaras cubren por primera vez mi rostro, y así me muestro. Los caminos se bifurcan: perdí las huellas, perdí el himen que franquea con insensatez la historia marcada en el oráculo.   No soy lo que no he sido y lo que no seré: soy cristal en dos fragmentos... la soledad se hace polvo... me asfixio en el tumulto... ¿Quién soy? : ¡Ahora, camaleón!   II Los años infantiles terminan con el abandono de mi padre. Al partir, llevaba en las maletas una botella de alcohol, sus mujeres y su rudeza. Al despedirse encontré en su mirada, oscura y fatigada, la absolución que da el arrepentimiento. Fue la única vez que con su bendición sentí alivio. Estrechó entre sus brazos a sus críos y su vista se nubló al guardar en su bolsillo aquel triste adiós. Le vi en las pupilas su amor fraternal y duradero.   De cepa maya, aprendiz de jaguar, serpiente emplumada, hombre bronce, hijo de la calle que le vio jugar, errante entre las tinieblas, guerrero imbatible. Aquí te despido: encuentra la luz del amanecer.   Erecto, y desgajado por dentro, se fue solo, así como llegó. Partió y, al hacerlo, la casa recobró la luz. Al paso de los años logré entender su intolerancia. Habitó la calle, su nombre se deletrea en la banca del parque que le prodigaba el descanso nocturno. No hay arraigo cuando no se tiene una taza de café caliente y unas sábanas limpias para refrescar los sueños. Fue un presagio. Después vi partir a otros seres luminosos. Al evocarlos, acudo a su encuentro como en días de fiesta o me refugio en la orfandad cuando me faltan sus caricias o la tibieza de sus manos.

carlos monteros, argentina

Carlos Monteros 13 de diciembre de 2001- 13 de diciembre de 2005 Resistencia - Chaco - Argentina Margarita Belén - Hito de la memoria De hitos 1 Veintitrés   Me sucede como una circunstancia trágica  el  ánimo en Diciembre que me aprisiona en recuerdos y en una absurda impotencia.         Cuento los años y todo lo que hice o dejé de hacer desde entonces y hago la sumatoria ineludible donde ingresan los logros, los fracasos, las penas, las alegrías.   Trazo la raya y me encuentro con mis canas, mi lento andar, las cosas que fueron, las que por mucho que quiera no serán.   Luego me detengo al descubrir que en ningún sitio del balance he colocado la vida.   ¡Nada más ni nada menos que la vida! La que tuve, la que tengo, la que espero tener mañana.     Cuando mi amigo Lorenzo cuenta que hace veintitrés años habían entonado la Marcha Peronista en los pabellones como un abrazo de  despedida a los que se iban para no volver, me quedo sin respuestas.   Iré una vez más, para juntarnos mirarnos, reconocernos, tocarnos y cubrirnos con  el poncho de los afectos, sabiendo que tenemos la vida.   Que ellos, ese fatídico trece de  diciembre, la perdieron, sin que hayan tenido la oportunidad de defenderla, excepto cuando dijeron:   ¡Oh! ¡Juremos con gloria morir!   Resistencia, diciembre de 1999

john cuellar, peru

¡OSHÍN, LUCKY, WACHI!   Ernesto ha vuelto de la ciudad con una bolsa negra donde ha juntado sobras de comida para él y sus cachorros. Antes de ingresar ha mirado su casa cinco veces, entrecerrando los ojos, dudando si esa morada, sus cuatro paredes de adobe, sus calaminas agujereadas y su puerta de latón, aún eran suyas; pero los ladridos le confirmaron que ése seguía siendo su refugio. Ha abierto la puerta desesperadamente porque ha percibido los aullidos lastimeros de sus cánidos que no han silenciado desde que lo sintieron ingresar por la calle El Salvador. Apenas dentro, los perros se le abalanzaron. -¡Oshín, Lucky, Wachi! ¡Ja, ja, ja¡ ¡Vamos, que hay para todos!

papeles de sardinia, gabriel impaglione

Ya en circulacion Papeles de Sardinia, poesia-. bilingue Un abrazo! gabriel agradecido de la difusion. Carte di Sardinia di Gabriel Impaglione Editrice UNI Service Poesie Pp. 117 F.to 210X148 Euro 10,00 ISBN 88-88859-57-8     È il canto di un migrante quello chiuso tra le Carte di Sardinia di Gabriel Impaglione; un canto che è dunque esperienza di vita ma che, come ogni momento importante, pertinente ad un cuore diviso, non può che trasformarsi in sentito resoconto degli impossibili e inquieti vagabondaggi dello spirito. Meglio ancora, non può che diventare cronaca sofferta di un altro viaggio dell'io-che-si-propone. Un viaggio dove il punto di partenza e quello d'arrivo, pur abitando dimensioni diverse, non rischiano comunque di confondersi, grazie soprattutto al collante di una memoria partecipe e al profondo coinvolgimento del poeta.- ( Prefaz.: Rina Brundu, Dublin)         Gabriel Impaglione (BsAs.1958) poeta e giornalista argentino. Alcune sue pubblicazioni: "Echarle pájaros al Mundo" (Ediciones Panorama, BsAs, 1994), "Breviario de Cartografía Mágica" (El Taller del Poeta, Galicia, 2002), "Poemas Quietos" (Antol. Editorial Mizares, Barcelona, 2002), "Bagdad y otros poemas" (El Taller del Poeta, Galicia, 2003), "Letrarios de Utópolis" (Linajes Editores, México, 2004), "Cuentapájaros" (Taller del Poeta, Galicia), “alala” (Taller del poeta, España, 2005). Canto a un prisionero (Antol. Edit. Poetas Antiimperialistas, Otawwa, 2006) Dirige la rivista letteraria Isla Negra, coordina edizioni in italiano e sardo di Isola Nera e Isola Niedda e in portoghese di Ilha Negra. Collabora con varie riviste d'oltreoceano. Blog: http://isla_negra.zoomblog.com     Gabriel Impaglione Argentina Tratto da Carte di Sardinia   Nell’immensità delle pianure del sale cercarono le reti il pesce d’oro, i porti dove ancoravano la prima aurora, il bacio dell’ultima sirena, la casa stabilita del pane caldo. Furono le navi l’origine delle moltitudini. Negli umidi corridoi dove nacquero speranze, figli morti, garofani nelle mani uno dietro l’altro in lunga fila di silenzi resero le loro lingue le valigie sovraccariche di domande. Allora subirono nella terra nuova le scarpe rotte alle impalcature costruirono la volontà del pranzo. Si guastarono la pelle fino a denudare la piaga dove il dolore pulsa il suo primo grido, li bruciò la calce, la macchina gli tolse una mano, l’olfatto, li morsicò la luce, ogni paga giornaliera fu una spugna d’aceto. Nei rioni dove il muschio d’orina non ha potuto con la rosa, aprirono un vuoto nel freddo per cullare i figli. La terra li chiamò seme e il seme padre, e fondarono l’esplosione del cereale. E così la ruota avanzò dove nulla fu e nulla successe se non il vento. Il cammino si fece stenditoio di cranii e papaveri, stracci, nomi perduti, guerre che morsicavano la memoria, lunghe traversie cercando l’origine che non era se non la nuova direzione. Il ritorno coperto nelle cartoline a volte trepidò come un passero ferito. Riempirono i nuovi orizzonti di olive, chitarre, strutture, viti, punti di partenza, e sollevarono la casa che li vide nascere, partire e tornare ogni domenica il meglio dei sogni. Molto dopo nelle pianure del sale i figli rientrarono per il pesce d’oro il palmo d’aria il possibile di spalle all’humus carbonizzato dalla tristezza. Allora i paesi di strade strette, dove già nessuno aspettava notizie d’oltre mare, dove restavano molto lontane le nuove dimensioni del mondo.     En la inmensidad de las llanuras del salitre buscaron las redes el pez de oro, los puertos donde anclaban la primera aurora, el beso de la última sirena, la casa establecida del pan caliente. Fueron los barcos el origen de las multitudes. En los húmedos corredores donde nacían esperanzas, hijos muertos, claveles en las manos uno detrás de otro en larga fila de silencios rindieron sus lenguas las valijas abarrotadas de preguntas. Entonces subieron en la tierra nueva los zapatos rotos a los andamios construyeron la voluntad del almuerzo. Se gastaron la piel hasta desnudar la llaga donde el dolor pulsa su primer grito, los quemó la cal, la máquina les llevó una mano, el olfato, les mordió la luz, cada jornal fue un esponja con vinagre. En los arrabales donde el musgo del orín no pudo con la rosa, abrieron un hueco en el frío para acunar los hijos. La tierra los llamó semilla y la semilla padre, y fundaron el estallido del cereal. Y así la rueda avanzó donde nada hubo y nada sucedía sino viento. El camino se hizo tendedero de cráneos y amapolas, harapos, nombres extraviados, guerras que mordían la memoria, largas travesías en busca del origen que no era sino la nueva singladura. El regreso cobijado en las postales a veces tembló como un pájaro herido. Llenaron los nuevos horizontes de aceitunas, guitarras, estructuras, vides, puntos de partida, y levantaron la casa que vio nacer, partir y regresar cada domingo lo mejor de los sueños. Muy después a las llanuras del salitre los hijos regresaron por el pez de oro el palmo de aire lo posible de espaldas al humus carbonizado por la pena. Entonces los pueblos de calles estrechas, donde ya nadie esperaba noticias de ultramar, donde quedaban muy lejos las nuevas dimensiones del mundo.       Il vento è un fiume perduto Scorre notturno la sua multitudine minuta.   C’è un’ora fragile, luna di pane lontana da un bambino.   Nelle gemme la tua carezza lenta e marzo nell’isola.   Tu vieni come il giorno che nasce a parlarmi della vita e marzo nella patria lontana.   Là le ferite sono calli in tumulto e il vento, donna mia, marcia in silenzio, tristemente…   corteo di volti e parole. Persistente ondeggìo di memorie.   Mai Più nel suo eco ingovernabile.     El viento es un río extraviado. Escurre nocturno su muchedumbre diminuta.   Hay una hora frágil, luna de pan lejos de un niño.   En los brotes tu caricia lenta y marzo en la isla.   Tu vienes como el día que nace a hablarme de vida y marzo en la patria lejana.   Allá las heridas son cauces bravíos y el viento, mujer, marcha callado, apesadumbradamente...   cortejo de rostros y palabras. Persistente oleaje de memorias.   Nunca Más en su eco ingobernable.     è in distribuzione Carte di Sardinia di Gabriel Impaglione Poesia, spagnolo / italiano UNI-Service Editrice Italiana Prenotazioni e ordinazioni : Via Verdi 9/A, 38100 Trento www.uni-service.it / editrice@uni-service.it

william shakespeare, inglaterra (ingles y portugues)

William Shakespeare 12 Quando a hora dobra em triste e tardo toque E em noite horrenda vejo escoar-se o dia, Quando vejo esvair-se a violeta, ou que A prata a preta têmpora assedia; Quando vejo sem folha o tronco antigo Que ao rebanho estendia sombra franca E em feixe atado agora o verde trigo Seguir o carro, a barba hirsuta e branca; Sobre tua beleza então questiono Que há de sofrer do Tempo a dura prova, Pois as graças do mundo em abandono Morrem ao ver nascendo a graça nova.     Contra a foice do Tempo é vão combate,     Salvo a prole, que o enfrenta se te abate. XII When I do count the clock that tells the time, And see the brave day sunk in hideous night; When I behold the violet past prime, And sable curls, all silvered o'er with white; When lofty trees I see barren of leaves, Which erst from heat did canopy the herd, And summer's green all girded up in sheaves, Borne on the bier with white and bristly beard, Then of thy beauty do I question make, That thou among the wastes of time must go, Since sweets and beauties do themselves forsake And die as fast as they see others grow;     And nothing 'gainst Time's scythe can make                                                    [ defence     Save breed, to brave him when he takes thee                                                    [ hence. envio carlos machado. poesia.net

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